Desarranjo

  Receio estar num tempo que não haja contagem numérica que forme a infinitude, a capacidade de entender pra que serve o menor de todos os problemas: fendas: relógios... o pulso.
  Números não dão em árvores nem nas mais profundas subsolosidades entranhescas do conhecido eu incalculável em mais de um...
  Não descobri a quem, ainda, a necessidade da presença afeta senão no mais. Dá vontade de explodir em quinhões de imagens semelhantes; de entender essa distância minha de não saber o que fazer sem ______ (isso?).
  Voltei ao estado primitivo das cores que pertencem ao interior desbravado - porém reconhecido - dos caminhos que, percorridos, modificam-se nas frações faciais. Cheiro uma indiferença anormal vinda de fora, melódica. Como ficamos em relação a tudo? Desarranjo sem descartes com volúpia inimaginária (somente esqueça dos números pr´essas realidades) se contar quantas palavras ainda hei de contar até tudo bem...está certo.
  Por certas vezes, quase agora, me distraí escrevendo o que invade saindo de mim sem trancar as portas. Por mil vezes desapareci com o ontem sem necessitar das horas pra tanto.